Главная

***
Чернила высохли и в пальцах лёгкий хруст,
И белый лист заполнился строками.
А под окном зацвёл сирени куст,
А небо серебрится облаками. И снова я склоняюсь над листом
И начинаю вольный пересказ,
И, как художник пред натянутым холстом,
Штрихом последним завершаю свой рассказ.